Un Retraso del Arte

Tiene 27 años y ya es jefe de una institución, es un hombre muy capaz, muy inteligente y de gran manejo administrativo (bueno, eso lo asumo, no?, por algo es el jefe). Pero su inmadurez, círculo social, cobardía, opción sexual (la que aún no define), dependencia paternal y la no superación de su etapa anal a causado que este ser humano, de unos meses para acá, sea menos, casi menos que pelusa de ombligo.
Y no es solamente porque ha rescindido de mi, absolutamente no, solo que se me ocurrió caminar un poco por las calles de esta ciudad y ver los resultados en ésta de su trabajo... pero qué veo????, no hay exposiciones, ni conciertos... los artistas están descalzos, los pintores en las calles sentados como una cofradía de abandonados (y es que eso son); la gente de la mina traga a esta ciudad, organiza eventos, calla y compra conciencias. Dónde quedó esta vorágine de cultura?, de danza?, de colores y formas subjetivas que solo el corazón puede interpretar?...
Siempre pensé que la sensibilidad está dentro de todos los humanos, que todos entendían algo de arte, que todos sabían que significaba el detenerse y sentir las ganas de expresar algún sentimiento, muy pequeño o muy grande. No sé qué evita a un individuo ser eso: un individuo que no solo respira. De quién depende el arte?, de nosotros mismos, dicen, hay que darle la importancia que se merece!, dicen... es parte de nosotros como patria!, dicen, hagamos una institución que es y sea del arte -la hicieron- y ahora qué pasó?, no hay nada que identifique esta ciudad salvo una fiesta anual donde la gente toma y baila sin medir consecuencias, sin tener conciencia, solo vale el todo vale.
Yo, como parte de este Ente "protector y promotor", qué he hecho en todo este tiempo??, nada... hasta dejo que mi parte subjetiva muera, y que deje de poseer mi naturaleza de ser humano, el de los sentidos y la razón, por eso escribo, solo escribo y desahogo mi frustración.
Volviendo al punto del acéfalo animal guiador de este Ente "protectos y promotor", que para colmo de males es de la Opus, claro, según él, empiece dibujando su mano, en las paredes... en los papeles de reciclaje, que tome un lápiz, un bicolor y sobre su mesa haga casitas y patitos, que trate de escuchar que tiene dentro, si es que tiene algo más de chismografía a forro, que apague la luz y a oscuras, sentado en un rincón imagine como sería el mundo sin él, si su familia es felíz, que se pregunte acerca de la felicidad, si es que dios existe de verdad?... supongo que no ha sido su culpa, ha saltado todo este proceso que comienza con la vida, quizá y aún no se da cuenta que está vivo, quizá y aún no se da cuenta que está muerto, que lamentamos, todos los enterados, el deceso de su cerebro, el deceso de su actitud y sobre todo el deceso de su valor, cuales murieron por el desuso, alguien debería enterarlo, no?.